L'été disperse tout le monde. On ferme l'appartement, on file vers la mer ou la campagne, et l'on emporte quelques affaires choisies. Un livre, un maillot, et, pour qui sait vivre, un pot ou deux. La confiture voyage mieux qu'on ne le pense.
Le pot laqué a un avantage de circonstance: il protège son contenu de la chaleur et de la lumière, ces deux compagnes de l'été qui malmènent les aliments délicats. Bien fermé, il supporte le coffre de la voiture et la maison de location aux placards incertains. Il attend son heure sans broncher.
En vacances, la confiture sort de son rôle du matin. Sur le pain d'une boulangerie inconnue, elle rassure. Sur un fromage de marché trouvé en chemin, elle improvise un dîner. Dans un yaourt, sur une crêpe de fête foraine, elle dépanne avec élégance. Elle ne connaît pas d'horaire.
Et puis il y a le geste d'offrir. Arriver chez ceux qui vous reçoivent avec un pot plutôt qu'une bouteille de plus, c'est apporter un morceau de Paris dans un bagage. On s'en souvient mieux que d'un bouquet.
Faites de la place. Le reste se trouve sur place.
